La pluie frappait les immenses vitres du cabinet privé surplombant le centre-ville de Chicago.
À l’intérieur, tout semblait froid et poli — la table en marbre, les fauteuils en cuir, la confiance tranquille de l’homme assis en face de moi.
Mon mari, Julian Mercer.
Pendant sept ans, j’ai cru que nous construisions une vie ensemble.
Cet après-midi-là, j’étais venue lui dire quelque chose qui aurait dû tout changer.
J’étais enceinte.
Six semaines.
J’avais imaginé sa réaction de cent façons différentes. Surprise. Joie. Peut-être même des larmes.
Au lieu de cela, il leva à peine les yeux de la tablette dans ses mains.
« Restons simples, Charlotte », dit-il calmement.
« Tu ne corresponds plus à la direction que prend ma vie. »
Les mots ne lui parvinrent pas tout de suite.
Il posa la tablette et se renfonça dans sa chaise comme s’il discutait des bénéfices trimestriels.
« Quand nous nous sommes rencontrés, tu étais parfait », poursuivit Julian. « Silence. Attentionné. Puni. Tu m’as aidé à rester équilibré quand tout était incertain. »
Je le fixai, incapable de parler.
