Dominic lui a embrassé les mains.
Puis il se leva, ouvrit un tiroir et sortit son téléphone.
Victor a répondu à la première sonnerie.
Dominic n’a prononcé qu’une seule phrase.
« Prenez Mason vivant. »
L’ancien dépôt de marchandises se dressait près du fleuve, à moitié abandonné, à moitié figé dans le temps, un lieu que Chicago avait bâti pour l’industrie et que les hommes avaient détourné à des fins immorales.
À minuit, des voitures noires sont arrivées sous des vitres brisées.
Dominic est sorti le premier.
Mara suivit, vêtue de noir et ne portant aucune arme visible.
Grace se tenait entre eux, vêtue d’un manteau sombre, sa canne pliée dans une main, son bâton dissimulé sous le tissu.
Victor les suivait, accompagné de six gardes fidèles.
Mason n’était pas là.
Il avait couru deux heures plus tôt.
Les hommes de Victor l’ont arrêté sur une piste d’atterrissage privée avec de l’argent liquide, des passeports et l’emploi du temps scolaire de Grace, le tout scellé dans une enveloppe.
Dominic ne l’avait pas encore dit à Grace.
Ils auraient le temps de soigner cette blessure une fois qu’ils auraient survécu à la nuit.
À l’intérieur, le dépôt avait été transformé en arène.
Sol en béton. Rambardes métalliques. Éclairage provisoire. Des rangées d’hommes en costumes de luxe, juchés sur des estrades, observant la scène tels des loups se prenant pour des juges.
De l’autre côté, Carlo Moretti était assis dans une loge privée avec deux autres patrons et un homme que Dominic ne reconnaissait pas.
Victor se pencha. « L’homme en gris, c’est Nathaniel Crowe. Courtier international. Armes, ports, trafic de main-d’œuvre. S’il est là, ce n’est pas à cause des contrats de Calumet. »
Dominic plissa les yeux.
La respiration de Mara changea.
Grace l’a entendu.
« Quoi ? » murmura Grace.
Mara regarda en direction de la fosse. « C’est le même endroit. »
Grace porta la main à sa manche.
Mara recouvrit la main de la jeune fille de la sienne.
Pendant un instant, elle eut de nouveau dix-neuf ans, courant vers une cage tandis que son frère l’appelait par son nom.
Puis Grace murmura : « Trouve une seule chose. »
Mara ferma les yeux.
Une chose.
La main de Grace.
Chaud.
Vivant.
Ils furent conduits dans une salle de préparation située sous l’arène.
La porte se referma derrière eux.
Fermé.
Victor sortit son arme. « Piège. »
Les lumières se sont éteintes.
Grace a entendu ce que les autres ne pouvaient pas encore distinguer.
Bottes.
Beaucoup.
Rapide.
« À terre ! » cria-t-elle.
La porte s’est ouverte brusquement vers l’intérieur.
Des hommes affluaient, vêtus d’équipements tactiques et de lunettes de vision nocturne.
Dominic a tiré le premier.
Victor deuxième.
Mara se mouvait comme si la mémoire était devenue un muscle. Elle brisa le poignet d’un agresseur, lui prit sa matraque, frappa un autre à la gorge et tira Grace derrière un pilier en béton.
Mais ils étaient trop nombreux.
Il ne s’agissait pas d’un tournoi.
C’était une exécution conçue pour ressembler à une scène de panique.
« En haut ! » cria Mara. « Dans l’arène ! »
Dominic a tiré sur la serrure de la porte de secours. « Ils vont nous tuer devant tout le monde. »
« Non », dit Victor en se mettant déjà en mouvement. « C’est exactement là où nous avons besoin d’eux. »
Ils se sont battus dans la cage d’escalier.
Grace restait accroupie, écoutant à travers les coups de feu, les bruits de bottes, les jurons et la voix de Dominic qui l’appelait trop souvent.
Un homme a surgi de sa droite.
Elle a entendu le couteau quitter le cuir.
Son corps a bougé avant que la peur ne la rattrape.
Elle lui frappa le poignet, passa sous son bras et enfonça l’extrémité de sa matraque dans le nerf au-dessus de son coude. Le couteau s’éloigna dans un cliquetis.
Dominic l’a vu et a failli perdre sa concentration.
« Papa ! » s’écria Grace. « Bouge ! »
Il a bougé.
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