Grace arriva en bas de la marche.
« Alors je dois savoir ce qu’ils essaient de faire. »
Dominic s’emporta car la peur avait besoin d’un exutoire. « Vous n’allez pas entrer dans l’endroit où ils ont assassiné un enfant. »
« S’ils veulent que j’en aie peur, ne devrais-je pas comprendre pourquoi ? »
« Tu as douze ans. »
« J’avais douze ans hier quand tu m’as laissé apprendre à tomber. »
« Ce n’est pas la même chose que de vous laisser tomber dans un piège. »
Grace se tourna vers sa voix.
« Papa, ils m’ont déjà tendu le piège. Je demande juste à en connaître la forme. »
Dominic ferma les yeux.
Mara le regarda.
Pour une fois, aucun des deux n’avait de réponse qui ne blessait pas.
Durant les six jours suivants, Grace s’entraîna comme une enfant qui comprenait que l’enfance avait des limites que le danger ne respectait pas.
Mara ne l’a pas rendue intrépide.
Elle lui a fait avouer sa peur.
« La peur est une information », a déclaré Mara. « Votre corps vous dit que quelque chose est important. Écoutez-le. Ne vous soumettez pas à lui. »
Grace a découvert le vacarme assourdissant d’un entrepôt abandonné : radios à plein volume, ventilateurs hurlants, tuyaux métalliques qui s’entrechoquent et voix enregistrées diffusées par des haut-parleurs. D’abord, elle a paniqué. Elle s’est bouché les oreilles avec les mains. Sa respiration était trop rapide.
« Je ne trouve rien », s’écria-t-elle.
La voix de Mara perça le chaos. « Alors arrête de chercher à tout trouver. Trouve une seule chose. »
« Quoi? »
« Moi. »
Pendant près d’une heure, Grace a échoué.
Mara lui toucha l’épaule par-derrière. Elle lui tapota le genou. Puis elle passa devant elle sans s’en apercevoir. Grace se mit en colère, puis s’épuisa, puis se tut.
Finalement, sous le bruit, elle a trouvé un rythme.
La respiration de Mara.
Lent.
Contrôlé.
Un peu triste.
Lorsque Mara a de nouveau tenté de la toucher, Grace lui a attrapé le poignet.
Le silence se fit dans l’entrepôt tandis que Victor arrêtait les machines une à une.
Le sourire de Grace apparut lentement. « Je t’ai trouvée. »
« Oui », répondit Mara.
« Tu pleures. »
« Non. »
« On respire différemment quand on est allongé. »
Mara était assise sur une vieille caisse, et Grace était assise à côté d’elle.
Pendant un moment, aucun des deux ne parla.
Mara sortit alors la médaille d’argent de sa poche.
« Mon frère était meilleur que moi », a-t-elle dit.
Grace écouta.
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