Un homme vêtu d’un pardessus gris franchit les grilles principales, suivi de six 4×4 noirs, avec une arrogance telle qu’il comptait bien s’en sortir vivant.
Dominic l’accueillit dans le hall d’entrée en marbre.
Victor se tenait à sa droite.
Mason se tenait près des escaliers.
Mara se trouvait quelque part au-dessus d’eux, silencieuse comme la culpabilité.
Grace était censée être dans la véranda.
Dominic savait qu’elle écoutait depuis le palier du deuxième étage.
L’émissaire déposa une enveloppe couleur crème sur la table du hall.
« M. Moretti vous témoigne son respect », a-t-il déclaré.
« Alors il aurait dû venir lui-même. »
« Il préfère éviter les désagréments inutiles. »
« Les hommes intelligents le font généralement. »
L’émissaire esquissa un sourire. « Plusieurs familles sont inquiètes. »
« Je ne gère pas ma maison par comité. »
« Quand un Caruso ramène Mara Quinn d’entre les morts et commence à entraîner un héritier aveugle, cela amène les gens à se demander quel genre de guerre il prépare. »
Dominic n’a pas bougé.
Victor marmonna : « Les lâches adorent appeler la peur « inquiétude ». »
Le sourire de l’émissaire se crispa.
« Les contrats portuaires du côté de Calumet font l’objet d’un différend. »
« Elles sont à moi. »
« Pour l’instant, M. Moretti propose les anciennes règles. Un champion de chaque camp. Terrain neutre. Le vainqueur l’emporte. Tout refus sera interprété comme un signe de faiblesse. »
Dominic esquissa un sourire. « Par des hommes faibles. »
Le regard de l’émissaire se leva un bref instant.
Vers la grâce.
Dominic l’a vu.
Mara aussi.
L’air a changé.
« Fais attention », dit Dominic.
L’émissaire leva les deux mains. « Sans vouloir offenser personne, les guerres sont imprévisibles. Les voitures se trompent de chemin. Les écoles reçoivent des colis. Les enfants souffrent pour la fierté de leurs pères. »
Dominic franchit la distance et plaqua l’homme contre le mur, une main à la gorge.
Les armes se sont levées.
Mason s’avança. « Monsieur… »
« Restez où vous êtes », dit Dominic.
Ses yeux ne quittèrent jamais l’émissaire.
« Si jamais tu respires encore près de ma fille, » murmura-t-il, « je ferai découvrir à ton employeur le goût du chagrin. »
L’émissaire esquissa un sourire.
« Ancien dépôt de marchandises », grogna-t-il. « Minuit. Sept jours. »
Dominic l’a relâché.
L’homme tituba, ajusta son manteau et déposa un autre objet sur la console de l’entrée.
Une petite chaîne en argent.
Mara apparut en haut des escaliers.
Son visage devint blanc.
Dominic regarda la chaîne.
Une médaille d’enfant à l’effigie de Saint Christophe y était accrochée, rayée et noircie par un ancien incendie.
Mara descendit lentement.
« Où as-tu trouvé ça ? » demanda-t-elle.
L’émissaire sourit.
« M. Moretti a dit que vous le reconnaîtriez. »
La main de Mara tremblait lorsqu’elle le ramassa.
Dominic ne l’avait jamais vue trembler.
« Jonah le portait », dit-elle.
L’émissaire s’inclina légèrement. « Minuit. Sept jours. »
Après son départ, personne ne parla.
Puis Grace sortit du palier.
« J’y vais », dit-elle.
« Non », répondit Dominic.
« Non », répondit Mara.
Grace descendit les escaliers, une marche après l’autre avec précaution. « Ils ont visé avec ça. »
« Ils visaient chacun d’entre nous », a déclaré Dominic.
« Ils pensent que s’ils vous font peur avec moi, ils peuvent vous contrôler. »
La voix de Mara se durcit. « Cet endroit n’est pas un lieu d’apprentissage. C’est là que les hommes vont pour transformer la douleur en divertissement. »
« Est-ce là que Jonas est mort ? »
Mara referma sa main sur la médaille.
« Oui. »
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