Dominic sentit quelque chose se déchirer dans sa poitrine.
« Qui a dit ça ? »
« Est-ce important ? » demanda-t-elle. « Vous punirez celui qui a dit ça, et demain quelqu’un d’autre le pensera plus doucement. »
Le regard d’Evelyn ne quittait pas Dominic. « Tu as érigé des murs si hauts autour d’elle que tout le monde a oublié qu’elle était une personne à l’intérieur. »
« J’ai construit ces murs parce que le monde est plein d’animaux. »
« Oui », dit Evelyn. « Et vous l’avez élevée comme une proie. »
Cette phrase aurait dû lui coûter la vie.
Dominic vit la main de Mason se rapprocher de son arme de poing et leva un doigt sans regarder. Mason se figea.
Le bâton de Grace s’est abaissé.
« Papa, » dit-elle doucement, « s’il te plaît, ne la renvoie pas. »
Dominic regarda sa fille.
Pendant douze ans, il avait organisé son monde autour de sa cécité. Des médecins de Boston. Des spécialistes de Zurich. Des professeurs de musique. Des tuteurs de braille. Des tapis moelleux. Des chambres calmes. Des portes gardées. Pas d’écoles bondées. Pas de cours de récréation ordinaires. Pas d’amis téméraires. Aucune chance.
Il l’avait appelée amour parce que l’alternative était d’admettre qu’il s’agissait de terreur déguisée en vêtements de luxe.
Sa femme était décédée quand Grace avait deux ans. Une voiture piégée, destinée à lui. Grace était assise à l’arrière, attachée dans son siège auto, miraculeusement en vie sous les éclats de verre, pleurant sa mère qui ne lui répondrait jamais.
Cette nuit-là, Dominic avait tenu sa fille dans ses bras à l’hôpital et lui avait fait une promesse dans les cheveux.
Personne ne te touchera plus.
Il avait tenu sa promesse en transformant son monde en une cage de velours.
Elle se tenait maintenant devant lui, tenant un bâton en bois, et lui demandait d’ouvrir la porte.
« J’ai besoin de savoir qui vous êtes », dit Dominic à Evelyn.
Pour la première fois, une lueur traversa son visage.
Peur.
Pas de lui.
De mémoire.
« Je suis la femme à qui votre fille a demandé de l’aide », a-t-elle déclaré.
« Ce n’est pas une réponse. »
« C’est la seule qui compte ce soir. »
Dominic se tourna vers Grace. « Monte à l’étage. »
Grace ouvrit la bouche.
« Grace », dit-il, et cette fois sa voix se brisa juste assez pour qu’elle puisse entendre le père sous la voix du patron. « S’il te plaît. »
Elle resta immobile un long moment.
Puis elle déposa le bâton sur le tapis avec une dignité méticuleuse.
« Vous pouvez la renvoyer », dit-elle. « Vous pouvez fermer la cave à clé. Vous pouvez poster plus de gardes devant ma chambre. Mais vous ne pouvez pas m’empêcher de savoir ce que j’ai ressenti. »
« Qu’avez-vous ressenti ? »
Grace releva le menton.
« Capable. »
Puis elle passa devant lui en direction des escaliers.
Dominic la regarda partir. Ses doigts effleurèrent le mur une fois, deux fois, puis retombèrent. Ses pas étaient réguliers, assurés. Pas les pas hésitants qu’il avait imaginés pour elle toutes ces années.
Quand elle disparut, Dominic se retourna vers Evelyn.
La douceur quitta son visage.
« Tu as jusqu’à demain matin pour me dire la vérité, dit-il. Sinon, je la découvrirai moi-même. »
Evelyn a pris son bâton.
«Vous n’aimerez pas ce que vous découvrirez.»
« Je le fais rarement. »
« Non », dit-elle doucement. « Cette fois, je le pense vraiment. »
Cette nuit-là, Dominic ne dormit pas.
Il était assis dans son bureau donnant sur la pelouse nord, tandis que la pluie traçait des sillons argentés sur les vitres. La ville scintillait au loin, d’une beauté parfois teintée de danger. Sur son bureau trônait une photo encadrée de Grace à sept ans, riant aux éclats, le visage tourné vers le lac Michigan, les cheveux au vent. Ses yeux étaient pâles et absents, mais son sourire avait été si éclatant qu’il avait attiré les regards.
Dominic effleura le cadre une fois, puis retira sa main.
Son téléphone a sonné à 2h13 du matin
Victor Hale.
Victor n’était pas de la famille, mais il avait passé plus de temps aux côtés des Caruso que la plupart des membres d’une même famille n’avaient survécu. Il avait servi le père de Dominic, puis était resté lorsque Dominic avait pris les rênes et s’était discrètement débarrassé des pires éléments de l’organisation. Victor était mince, les cheveux argentés, et patient comme le sont les vieux couteaux.
« Je suppose, » dit Victor, « que vous avez trouvé la cave. »
Dominic ferma les yeux. « Tu le savais. »
« Je m’en doutais. »
« C’est un mot odieux venant de vous. »
« J’ai assisté à deux séances. »
Dominic se leva si brusquement que sa chaise heurta le mur. « Vous avez regardé un inconnu entraîner ma fille au maniement des armes et vous n’avez rien dit ? »
« J’ai vu votre fille tomber, se relever, se redresser et rire. » Victor marqua une pause. « Je ne l’avais pas entendue rire comme ça depuis des années. »
Dominic n’a rien dit.
« J’ai également publié les tirages d’Evelyn Shaw », a ajouté Victor.
Dominic resta immobile. « Et ? »
« Evelyn Shaw n’existe pas. »
La main de Dominic se crispa autour du téléphone.
« Son vrai nom est Mara Quinn. »
Le bureau sembla s’assombrir.
Dominic connaissait ce nom, même s’il ne l’avait pas entendu depuis près de dix ans. Dans le milieu criminel de Chicago, tout le monde le connaissait, même ceux qui faisaient semblant de l’ignorer.
Mara Quinn.
La fille qu’on surnommait Sainte dans le milieu clandestin parce qu’elle se battait comme si elle était déjà morte et qu’elle n’avait besoin de la pitié de personne.
Invaincue à dix-sept ans.
Disparue à dix-neuf ans.
Il aurait tué trois hommes et disparu après le massacre de South Loop, une soirée de combats illégaux qui s’était terminée dans le feu, le sang et les sirènes de police.
Le père de Dominic avait qualifié ces combats de « divertissement privé ».
Dominic les avait qualifiés de dégoûtants.
Mais il était alors trop jeune, pas encore assez courageux pour traiter son père de monstre en face.
« D’où vient-elle ? » demanda Dominic.
« West Pullman. Des familles d’accueil. Un jeune frère nommé Jonah Quinn. Il est mort la nuit de sa disparition. »
Dominic regarda la photo de Grace.
« Comment? »
La voix de Victor changea. « Tu devrais entendre ça de la bouche de quelqu’un qui s’en souvient. »
« Savez-vous où ? »
« Oui. »
À l’aube, Dominic se rendit seul en voiture à une salle de boxe située sous un ancien entrepôt de pneus, dans le quartier sud.
Pas de gardes.
Pas de caravane noire.
Absent.
Lui seul, un manteau d’hiver et une question qu’il redoutait déjà.
La salle de sport empestait la sueur, le vieux cuir, l’eau de Javel et la malchance. De jeunes boxeurs s’entraînaient sous les lumières bourdonnantes. Un vieil homme était assis derrière un bureau, un registre ouvert devant lui et deux doigts enflés bandés. Son œil était voilé. L’autre s’illumina lorsque Dominic entra.
« Nous avons payé vos gens », dit le vieil homme. « Deux fois ce mois-ci. »
« Je ne suis pas là pour l’argent. »
« Aucun Caruso n’entre ici sans tache. »
Dominic accepta cela parce que c’était probablement vrai.
Il a posé la photo d’Evelyn dans son dossier professionnel sur le bureau.
Le vieil homme le regarda une seconde de trop.
« Je ne la connais pas. »
Dominic était assis en face de lui. « Je pose la question avant tout en tant que père. »
Le vieil homme serra les lèvres. « Et une deuxième fois ? »
« Comme le fils de mon père. »
« Alors je préfère le père. »
Dominic se pencha en arrière.
Le vieil homme regarda à nouveau la photographie, et quelque chose se décomposa sur son visage.
« Mara », dit-il doucement.
« Vous l’avez entraînée ? »
« J’ai essayé. La plupart du temps, je me suis écarté de son chemin. »
Le vieil homme se leva avec effort et se dirigea vers un mur de vieilles photographies. Dominic le suivit.
La voilà.
Pas la femme de ménage discrète en gris. Pas la femme aux pas feutrés et au regard baissé.
Une jeune combattante se tenait dans un ring grillagé, du sang au coin des lèvres, un poing levé, les yeux brûlants d’une détermination terrible. Des hommes derrière la cage hurlaient son nom. Ses cheveux étaient plus courts alors. Ses épaules plus étroites. Son visage plus jeune.
Mais les yeux étaient les mêmes.
« Elle est venue me voir à seize ans », dit le vieil homme. « Elle avait son petit frère avec elle. Jonah. Le gamin avait un cœur fragile et des poumons encore plus malades. Intelligent comme pas deux. Il faisait ses devoirs de maths à cette table pendant son entraînement. »
Dominic regarda la photo. « Pourquoi se battre ? »
« Parce que la médecine coûte plus cher que la dignité. »
Le vieil homme cracha ces mots comme s’il les avait gardés en réserve pendant des années.
« Elle a d’abord gagné des combats amateurs. Puis des combats privés. Les hommes riches l’adoraient parce qu’elle était assez petite pour être sous-estimée et assez cruelle pour les punir. Elle n’était pas cruelle par nature, il faut le comprendre. Elle avait faim. La faim forge le caractère. »
La gorge de Dominic se serra.
« Que s’est-il passé la nuit de la mort de Jonas ? »
Le bon œil du vieil homme se tourna vers lui.
«Votre père est arrivé.»
Dominic ne l’a pas défendu.
Le vieil homme sembla le remarquer.
« Il y avait un tournoi dans un ancien dépôt de marchandises », a-t-il dit. « Des sommes colossales. De l’argent de Caruso. De l’argent de Moretti. Les juges étaient corrompus avant même le premier coup de gong. On avait promis à Mara assez d’argent pour l’opération de Jonah si elle gagnait cinq combats. »
Dominic eut la nausée.
« Elle est arrivée en finale ? »
« Elle donnait l’impression que c’était facile. Trop facile. Des hommes ont perdu de l’argent en pariant contre elle. Des hommes importants. »
Le bruit de la salle de sport s’estompa derrière eux.
« Alors ils ont changé les règles du jeu », poursuivit le vieil homme. « Ils ont fait venir Jonah et lui ont dit de perdre le dernier combat. Si elle perdait, le garçon survivrait. Si elle gagnait, Jonah serait mis dans la cage avec un homme nommé Aleksy Moroz. »
Dominic connaissait le nom.
Un boucher du vieux circuit des combats. Mort maintenant. Trop tard.
« Mara a essayé de perdre », dit le vieil homme. « Je le jure devant Dieu. Elle a baissé sa garde. Elle a laissé l’autre combattant la frapper. Mais il a visé sa gorge. Son corps a choisi la survie avant que son cœur ne puisse choisir le sacrifice. »
Dominic ferma les yeux.
«Elle a gagné.»
« Oui. »
« Et Jonas ? »
La voix du vieil homme devint rauque.
« Ils l’ont quand même mis dedans. »
Dominic ouvrit les yeux.
« Quoi? »
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