« Tu savais qu’elle couchait avec quelqu’un ? »
Sloane recula. « Grant, ne me regarde pas comme ça. »
« Tu m’as dit qu’elle était trop pathétique pour partir. »
«Elle l’était.»
« Apparemment pas. »
L’audience suivante était bondée.
Quelqu’un avait divulgué l’existence de cette controverse liée à l’ADN. Des journalistes s’étaient rassemblés devant le palais de justice, avides du genre de scandale dont Chicago raffole : une jeune épouse décédée, un mari riche, une maîtresse au domicile conjugal, des jumeaux dont la paternité n’était peut-être pas la sienne.
Grant entra, la mâchoire serrée et les yeux injectés de sang. Sloane suivit, le visage maquillé à outrance, vêtue de noir comme si elle auditionnait pour un rôle de veuve. Béatrice entra en dernier, le menton relevé, l’expression indéchiffrable.
Le juge a appelé l’affaire.
Prescott Hale se leva immédiatement. « Votre Honneur, mon client conteste les conclusions du laboratoire et demande… »
Le juge l’interrompit : « Le tribunal a ordonné des tests effectués par trois laboratoires indépendants. J’ai les rapports ici. »
Le silence se fit dans la pièce.
Le juge a lu clairement.
« Le laboratoire 1 exclut Grant Whitlock comme père biologique. Le laboratoire 2 exclut Grant Whitlock comme père biologique. Le laboratoire 3 exclut Grant Whitlock comme père biologique. Probabilité de lien biologique : zéro pour cent. »
La pièce a explosé.
Grant se leva. « Non. C’est impossible. »
« Monsieur Whitlock », a averti le juge.
« Non. » Sa voix se brisa. « C’était ma femme. Elle était à moi. »
Le mot restait suspendu là.
Le mien.
Pas aimée.
Pas digne de confiance.
Le mien.
Nathaniel Rhodes s’est levé. « Votre Honneur, le père biologique des enfants a également fourni des résultats d’analyse ADN indépendants. »
Grant se retourna vers lui. « Qui ? »
Avant que Nathaniel puisse répondre, les portes de la salle d’audience s’ouvrirent.
Evelyn entra vêtue d’une robe couleur crème.
Pas blanche. Le blanc l’aurait fait ressembler à un fantôme. La couleur crème lui donnait un air vivant.
Ses cheveux noirs étaient relevés. Son visage était plus mince qu’avant, mais pas fragile. Ses yeux gris-verts parcoururent la pièce et s’arrêtèrent sur Grant.
Le son s’est éteint.
Un stylo est tombé quelque part.
Sloane laissa échapper un petit bruit d’étouffement.
Grant a reculé en titubant sur sa chaise. « Non. »
Evelyn continua de marcher.
« Tu es mort », murmura-t-il.
Elle s’arrêta à un mètre de lui. « Tu répètes ça comme si tu étais déçu que ça n’ait pas duré. »
Sa bouche s’ouvrit, mais aucun son n’en sortit.
Le juge la fixa du regard. « Madame, veuillez vous identifier. »
Lire la suite
